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« Elle ne t'effraie parfois ? » Une simple phrase, une vérité venait d'éclater aux visages de Monsieur et Madame Dune. Quelque chose clochait, mais quoi ? Son regard pouvait s'allumer d'une lueur indescriptible, ses grandes pupilles noires se dilatait jusqu'à devenir deux immenses trous béants. Son sourire pouvait parfois prendre des dimensions irréelles. Parfois, oui, parfois Jeene Dune faisait peur à ses parents. C'était souvent l'espace d'une seconde, suivis de plusieurs mois de rien du tout. Cette seconde, toutefois, changeait tout. Elle devenait excessive, elle devenait bruyante, elle devenait perturbante. Elle ne devenait pas méchante, elle ne devenait pas dérangeante pour autant. Elle devenait simplement déconcertante. Elle voulait toujours plus, elle voyait toujours grand, elle n'arrivait pas à s'arrêter. Elle pouvait passer des nuits entières debout à peindre, dès un jeune âge. Le plus surprenant était que le résultat n'était pas merveilleux, c'était souvent que des toiles recouvertes de peintures lancer à la va-vite, toujours à la recherche de plus, jamais satisfaite, toujours trop heureuse. Jeene avait des comportements inquiétants, et c'est précisément ces raisons qui la conduisit, l'automne de ses huit ans, à être assise dans une salle d'attente d'un hôpital psychiatrique.

Cela faisait quelques jours déjà que Jeene passait dans cette salle, toujours dans l'attente du médecin suivant qui voudrait voir le phénomène Dune. Jeene avait eu amplement le temps de voir les moindres recoins de cette pièce trop petite pour son utilité. Quelques chaises un peu partout, un coin jeu pour les enfants, rien de bien palpitant. Sur la table basse se trouvait le commun jeu de salle d'attente avec des billes que l'on passe d'un endroit à l'autre. Il y avait des crayons, presque tous brisés, des feuilles de papiers déjà utilisés pour la plupart. Ce n'était pas un hôpital pour enfant. Les murs étaient tous d'un teint verdâtre, un peu bleuté. Une télévision sur roulette était au fond de la pièce et un tas de personnes bizarres la regardait. C'était une scène effrayante pour une enfant de tout juste huit ans. Une femme à la longue chevelure blond sale avait toujours la tête penchée vers l'enfant, criant parfois comme une hyène. Un homme se levait à toutes les cinq minutes et reprenait sa place. « Ça va allez ma chérie. » Sa mère lui murmurait ces mots à l'oreille régulièrement. Chaque fois cela apaissait l'inquiétude qui prenait place dans son petit coeur. « Je t'aime, maman. » Sa mère posa ses lèvres sur son front.

Sa famille n'avait rien de commun, mais elle était débordante d'amour. Jeene avait la chance de nager dans deux univers complètement différents, mais attachant l'un comme l'autre. Sa mère, hôtesse de l'air, fille de classe ouvrière, belle comme un coeur et courageuse comme un lion. Cette femme ordinaire avait conquis le coeur d'un millionnaire, beaucoup plus âgé qu'elle, lors d'un vol en direction de Miami. Autrefois conrompu par l'argent sale, c'est auprès de cette pétillante femme que cet Irlandais immigré aux États-Unis avait trouver une réelle rédemption. Vingt-trois ans les séparaient, mais ce n'était rien. Ils s'aimaient. Jeene adorait entendre l'histoire d'amour de ses parents, une histoire d'amour qu'elle qualifiait elle-même d'épique. Elle rêvait d'un amour aussi foudroyant, même à un si jeune âge. « Jeene Dune. » La petite fille sortit de ses rêveries en entendant son prénom, elle se leva d'un bon. « Vogel ! Cela veut dire '' Je suis prête '' en Allemand. »

Son père n'était pas présent aux rendez-vous, il voulait être présent, mais il devait continuer son travail. « Asseyez-vous Madame Dune. » Le psychiatre lui pointa la chaise en face de lui, Jeene ne portait pas attention à l'immense document qu'il tenait entre ses mains. « Jeene, souhaiterais-tu faire un dessin pendant que je parle à ta maman ? » Il lui tendit une pile de nouvelles feuilles et de nouveaux crayons à colorier. Jeene sentait qu'elle n'avait pas réellement le choix, elle obéit, mais bien parce que c'était ce qu'elle voulait. « Bon. L'âge de votre fille cause problème. Huit ans c'est anormalement jeune pour poser quelconque diagnostique. Toutefois, votre fille possède une panoplie de symptômes que nous pouvons facilement lier à un trouble de personnalité limite. » La bombe venait d'être lâcher. Sa fille,sa précieuse fille qui effraie les autres par moment. Non, ce n'était pas possible. « Vous plaisantez j'espère ? » L'air grave du médecin ne laissait place à aucun doute. Il sortit un flacon de ses poches. « Ce n'est pas une véritable dose, mais nous croyons que cela permettra de stabilisé ses humeurs, elle ne devrait plus s'éveillée la nuit et avec un peu de chance, cela devrait lui suffire pendant de nombreuses années. » Le ton employer par le médecin sous-entendait la fin de cette conversation.

Madame Dune entraîna sa fille à l'extérieur de ce maudit hôpital. Elle refusait de croire. Elle avait consulté des spécialistes pour faire plaisir à son mari qui craignait les racontard, mais elle, jamais elle n'à voulu ça pour sa fille. Elle refusait de voir sa fille atteinte d'une maladie mentale. Sa fille était simplement extraordinaire. Oui, c'est ça, elle était extraordinaire et les gens devraient faire avec. Elle n'était pas malade. « Maman, qu'est-ce que le docteur ta donner tout à l'heure ? » La question de sa fille germa une idée dans sa tête. Madame Dune se pencha à la hauteur de sa fille et lui prit les épaules. « Oh ma belle Jeene, le médecin c'est tout simplement tromper sur toi. Tout vas bien. Nous ne reviendrons jamais ici. » Madame Dune serra sa fille contre elle. Elles marchèrent ensuite en direction de la voiture et sur le chemin elle lança le flacon dans la première poubelle qu'elle croisa.

Sa fille était normale. Sa fille serait normale.