talent is more erotic when it's wasted. ~ (kitty)

L’anniversaire d’Evelyne Breitling était une institution; élevé au rang de fête nationale par son esprit euphorique, le dix juin revêtait une sorte d’aura providentielle un peu plus prononcée chaque année. Depuis l’incarcération très médiatisée de son mari, elle s’appliquait à dépenser sa fortune en organisant de somptueuses réceptions où la démesure, volontairement poussée à son paroxysme, empruntait au politiquement incorrect. Il semblait parfaitement inconcevable, pour le commun des mortels, de tapisser d’hortensias immaculés les murs d’un appartement de standing new-yorkais; pourtant Evelyne le faisait, un sourire satisfait accroché à ses lèvres sanguines. Agrémenter son existence morne de scandales futiles était la manière - qui lui avait paru la plus judicieuse- de prendre sa revanche sur le monde. Celui-là même qui l’avait conduite au pilori, trois ans auparavant. Accusée d’avoir épousé et aimé un assassin financier, l’escroc le plus brillant du siècle. Morgan Breitling, condamné à vie. Exilé dans les Hamptons, l’enfant prodige s’inquiétait à quelques jours de la date fatidique, de ne pas dénicher -pour la seule trouvant grâce à ses yeux; parce que l’ayant mis au monde trente-quatre ans plus tôt- un cadeau digne de ce nom et susceptible d’attiser la jalousie des autres baronnes de son club de bridge. Il était primordial de trouver une pièce unique, authentique et suffisamment merveilleuse pour qu’un rictus allègre se dessine sur le visage figé par la toxine botulique de sa génitrice. L’Art avait toujours eu grâce à ses yeux et elle se plaisait à contempler, des heures durant, des immensités de nuances de noir. Pierre Soulages; hypnotique pour elle, incompréhensible pour lui. « Kitty Price, même si ça sonne bien, je doute que ce soit très vendeur comme nom d’emprunt. Eventuellement, pour une star du X, mais pour une artiste-peintre, on a vu plus élégant.» Les sourcils froncés, Stanislas rangea soigneusement la note manuscrite dans la poche intérieure de sa veste de costume. Sa secrétaire, visiblement mal à l’aise, se refusa tout commentaire sur les paroles -ô combien divines- de Stanislas et retourna à son poste presque aussitôt. Il faisait partie de ces hommes d’envergure à l’autorité naturelle, à la répartie cinglante; la langue obscène qui claque contre son palais pour en sortir les pires abjections; le charisme propre aux princes de l’Enfer, des mauvaises intentions qui ruissellent en permanence dans les limbes de son esprit détraqué. Fascinant mais dangereux, une âme damnée et suffisamment corrosive pour corrompre toutes les autres. Il quitta les bureaux de « Castel Productions » dans la foulée et roula à vive allure, sous un soleil de plomb, le symbole d’un été précoce, jusqu’à l’adresse griffonnée dans la précipitation par son employée -pas la plus assidue, mais sans nul doute la plus charmante, et de facto, sa prochaine victime-. Bientôt, se dessinait devant lui une demeure familiale bourgeoise, clinquante à souhait et idéalement située dans le quartier fastueux de Shinnecock Hills; soit le lieu de sa résidence personnelle, une affaire de bon goût. A l’extérieur, l’opulence s’exhibait dans les moindres recoins; pelouse taillée au millimètre, allée fleurie entretenue avec précaution, fontaines dorées dont s’échappaient de minuscules perles d’eau, un décor de cinéma. Brièvement, il songea à une reconversion professionnelle dans les arts manuels et se ravisa en faisant un bref point sur sa situation, il était déjà riche à millards. Inutile de se salir davantage les mains.

« Stanislas Castel. Je souhaite m’entretenir avec Kitty Price. » soufflait-il, déjà impatient, à la voix nasillarde et blasée qui l’interrogeait en provenance de l’interphone. Visiblement la demoiselle, semblait contrariée par cette visite imprévue qui risquait de mettre en péril ses plans de l’après-midi. L’effet de surprise était un art que Stanislas maitrisait à la perfection et dont il aimait user afin d’amener ses semblables à agir dans son sens et pour servir ses propres intérêts. Il aurait pu se rendre dans l’une de ces galeries d’art à la mode, celles qui pullulent par dizaines sur le front de mer; mais il se sentait redevable envers sa mère; il se devait de faire un effort supplémentaire et de prendre quelques risques pour la combler de bonheur. Entrer dans une boutique n’avait plus aucune saveur depuis ses cinq ans -depuis qu’il avait mentalement intégré que la fortune de papa pouvait tout acheter-. « Des rumeurs racontent que vous êtes une artiste. Elles sont fondées n'est-ce pas ? » Un sourire charmeur laissait apparaitre des canines acèrées, alors qu'il découvrait le visage d'une potentielle nouvelle proie. La blondeur de l'enfance sur un visage d'éffrontée, un rouge à lèvres de grande dame sur une peau de porcelaine, des mains tâchées de mille et une couleurs qui s'agitaient devant ses yeux. Pendant, quelques brèves secondes, il l'observait. Soigneusement. De haut en bas. De bas en haut. Il la déshabillait d'un regard appuyé, non dissimulé, parfaitement assumé. Marquait une pause sur l'indécence de son décolleté plongeant, avancait d'un pas sans qu'on l'y invite. « J'ai besoin d'une toile. C'est pour offrir. » Il essayait de déchiffrer les pensées obscures de l'artiste qu'il avait imaginée dans la fleur de l'âge en découvrant la batisse et les plants de dahlias multicolores entourant les statues grecques dénudées ici et là dans l'immense pelouse.  « Vous ne refuseriez pas ça à votre voisin. Entre nous, ce ne serait vraiment pas correct.» Se retournant vivement, il désigna la colline juste en face, celle qui surplombait toute la côte et sur laquelle était nichée un manoir de prestige dont on distinguait les contours abrupts et lucifériens.