all these karats like i'm a fucking vegetarian.

be careful of that girl,
she looks to troy
and knows what she wants,
she’ll scorch more than one
great city to the ground
and when she turns your heaven
to ashes too,
she will expect nothing less
than a thank you.

[and you'll understand why
storms are named after people]
Iggy resserra sa queue de cheval, les yeux sur les gradins. Ramassa sa crosse et tapota le manche contre ses crampons pour en faire tomber la terre sèche. Les yeux toujours sur les gradins. "Il est mignon, reconnais-le." Gemma, occupée à lacer ses chaussures, se contenta de répondre par un grognement évasif. L'objet des attentions d'Iggy, à savoir le gardien de l'équipe masculine de lacrosse de l'établissement, tourna la tête au milieu d'une phrase échangée avec ses coéquipiers, et croisa son regard. Peut-être aurait-elle dû être gênée d'avoir été surprise en pleine opération reluquage, mais ce n'était tragiquement pas le genre de la maison. A la place, elle haussa un sourcil espiègle. Ce n'était pas sa faute, c'était les épaules. Sa grande faiblesse, les omoplates qui roulent sous la peau. On ne choisit pas sa kryptonite. Ça avait été une merveilleuse idée, de prévoir un entrainement supplémentaire juste après celui des garçons. Si elle avait su que, galants, ceux-ci proposeraient de se changer sur les gradins pour laisser les vestiaires aux demoiselles, elle n'aurait pas attendu avril pour surmener son équipe. "Iggs, surtout, tu nous fais signe quand t'as fini de mater ?" Quelques éclats de rire, dont le sien. "Oh, il n'y a rien pour Pushkin là-haut. Faites plutôt attention à vous, paraît qu'être gouine, c'est héréditaire." Iggy se retourna lentement. Saunders, du haut de son mètre 80 et de ses grands chevaux, lui décocha un sourire narquois avant de faire volte-face et de se mettre à trottiner vers le centre du terrain. Iggy fit la seule chose qu'elle avait à faire. Elle la suivit, calmement, et lui envoya sa crosse entre les genoux. Lorsque Saunders tomba à genoux sur le gazon, son fessier entra en contact relativement violent avec les crampons de Pushkin. Deux fois. Trois fois. "Tu disais, pétasse ?" Elle continua à décorer la chair de Saunders, même lorsqu'elle entendit les aboiements outrés de l'entraineur résonner dans son dos. Un jour de suspension, trois de colle. Un filet de réunions avec le psychologue scolaire. Saunders s'en échappa sans rien. Iggy apprit comment se rendre invincible, comment s'immuniser. Puisque la violence des mots avait droit de cité partout, elle laisserait sa bouche rendre coup pour coup. Mommies, je veux faire le droit.


[same shit, different guy]
Et quand ils lui demandent, car ils le font tous, pourquoi elle fuit tant les hommes, elle ricane. Le carillon des secrets ordinaires en sol mineur. Elle prend une longue gorgée de Mimosa, les épaules jetées en arrière pour dévoiler les clavicules, et repose son verre sur l'acier du comptoir dans un claquement sec. Elle ne répond jamais. Se contente de baisser le regard, le relève – et c'est le moment de l'amorce. Ils lui demandent, d'une façon plus ou moins subtile en fonction de l'individu, si elle désire un autre verre/passer la nuit avec eux/le grand amour. Elle penche la tête sur le côté. Invariablement, elle y pense. Elle se revoit, dans le bus, le jour de ses 14 ans. La glorieuse année de It's Raining Men et de Lady Marmalade. Beaucoup trop d'ombre à paupière violette, mais c'était son anniversaire, alors les mamans avaient dit oui. La ligne B2 qui l'emmenait au cinéma était presque déserte. Elle ne se souvient pas du film qu'elle et les filles allaient voir (c'était Pirate des Caraïbes). Mais elle se souvient de la moiteur. De la terreur métallique sur ses collants irisés. Elle avait tourné la tête lentement. Il devait avoir une cinquantaine d'années – ou autant qu'on puisse juger de l'âge des adultes, quand on est en pleine puberté. Il regardait droit devant lui. Et Iggy elle, elle fixait cette main inconnue, cette main sale, cette main tachée sur ses beaux petits collants irisés. Le trajet de bus s'était allongé jusqu'à devenir une existence, jusqu'à gâcher une vie. Elles avaient toutes eu peur cette nuit là. Les filles, des squelettes du Black Pearl.
Iggy, de lui,
de eux.

Et quand ils lui demandent pourquoi elle fuit les hommes, elle se revoit à 19 ans. Les lèvres ourlées du sourire en coin des premiers rendez-vous. Il avait une fine cicatrice sur la pommette droite et des épaules, oh des épaules… Elle n'avait bu qu'un verre, mais la fatigue lui avait donné l'impression d'en avoir bu dix. Tout ce qu'elle voulait, c'était rentrer chez elle. Tout ce qu'il voulait, c'était un peu d'attention. Elle avait chassé ses baisers, ses mains, jusqu'à ce que la chaleur dans la voiture ne l'étouffe. Elle avait voulu un peu d'air frais, un peu d'air frais et un peu de calme, mais la portière était verrouillée. "Matt…" avait-elle demandé. Il s'était collé un peu plus contre elle, soufflant son haleine chaude dans sa nuque. Elle avait idiotement continué à tirer sur la poignée, encore et encore. "Matt" avait-elle répété, et elle savait, elle savait qu'il avait entendu la peur dans sa voix. Mais il avait bu plus qu'un verre, et sa réalité s'était arrêtée à deux jambes et une minijupe. Lorsqu'il fit glisser sa main sur ses cuisses, elle lâcha la poignée. Elle avait retenu ses leçons. Quelques années plus tôt, au cours d'éducation sexuelle, c'était Iggy qui avait posé la question, et c'était Mrs Turner qui avait répondu "si ça arrive et que vous vous sentez en danger, saisissez son index et tirez-le aussi fort que possible vers vous, jusqu'à entendre le craquement. De deux choses l'une : soit la douleur l'arrêtera, soit il sera plus énervé. Mais lorsque vous le trainerez au tribunal et que l'avocat de la défense essaiera de faire croire au juge que vous en aviez envie – car il le fera – vous pourrez désigner son atèle et dire "est-ce que cela ressemble à des préliminaires, pour vous, Votre Honneur ?"

Elle le revoit lui. Celui qu'elle avait laisser pénétrer entre ses côtes, car il était différent, car il était comme elle. Car si elle devait goûter à la noyade, un jour, elle voulait emporter un autre sous les flots. Elle avait pourtant toujours su qu'il était un asshole. Peut-être était-ce la seule raison pour laquelle elle l'avait laissé approcher. Les connards, au moins, avaient le mérite de jouer carte sur table. Elle pensait savoir à quoi s'attendre.
Elle pensait être prête.
"Dégage."
Il avait le regard vide. C'était donc ça, être amoureux. Ignorer si elle préférait lui arracher les yeux à lui, ou à elle-même, pour s'empêcher de le voir passer le seuil.  Iggy les haïssait tous. Lui, eux, cette famille, ce mensonge, ce milieu, cette sensation. Les poumons remplis de flotte salée. Ça ne valait définitivement pas le coup.

Elle voit les coups sur la poitrine de son amie qui avait tenté trop tard de se cacher avec une serviette. Qui avait tourné la tête, les joues rouges. "Theo a eu une semaine difficile au boulot." Elle entend les sifflements, les rires, les compliments que l'indifférence a changé en insultes.
Et ils lui demandent pourquoi elle fuit les hommes ?
Please.


[damaged goods]

ronan 3.56 PM "pushkin, t'es libre ce soir ?"
ronan 4.38 PM "bellinis au victoria lounge, 9PM. say yes"

"Ronan, hm ? Charmant prénom," vint de sa droite la voix étouffée de maman Alba, qui avait levé le regard de sa tablette pour offrir à Iggy un sourire de connivence, sourcil parfait formant un angle à 45°. "C'est un ami ?" Iggy verrouilla l'écran de son iPhone du bout d'un index pressé, et fit tomber le téléphone dans son sac, ouvert sur ses genoux. Non, à l'évidence. Si partager un taxi et quelques gémissements qualifiait pour une amitié, elle recevrait bien plus de coups de fil le jour de son anniversaire. "C'est personne," répondit-elle, voix nettement trop haute pour l'atmosphère de la salle d'attente. Trois paires d'yeux outrés par le bruit convergèrent vers l'analogique duo mère-fille, même jambe droite croisée sur la même jambe gauche, même tête renversée contre le même poster annonçant les dangers de la dépression vaginale. Et elle le pensait. Ronan, ce n'était personne. L'expérience lui disait qu'elle devait s'attendre à une question, un commentaire ou un roulement moqueur des orbites – tentative noble de se concentrer sur les futilités pour désamorcer la tension de l'attente - mais l'intention fut interrompue par deux mots énoncés avec tonitruance. "Ignacia Pushkin." Ils résonnèrent longtemps dans le cube aseptisé. Ou peut-être était-ce une construction mentale due à l'angoisse ? Cinq syllabes étirées à l'infini. combinaison ridicule. La susmentionnée Ignacia Pushkin et sa mère se levèrent d'un seul mouvement, sans échanger un regard. Au revoir le badinage, car personne n'ignore qu'il faille craindre les résultats lorsque le médecin tient à vous les donner de vive voix. Iggy n'était pas alarmiste de nature. On ne s'inquiète de rien quand on a réponse à tout. Elle savait pertinemment qu'une perturbation de cycle pouvait être entièrement causée par le stress – et Obama savait qu'avec ses finals et l'échéance de son rapport de stage approchant, la thèse du surmenage était cohérente. Tout ce qu'elle souhaitait, à ce stade, c'était la fin des malaises à répétitions. Deux mots comme un couperet clinique : ménopause précoce. Le cuir bas-de-gamme des chaises couinait. Iggy maintint sa bouche en un inébranlable croissant intéressé. Elle ne faillit même pas lorsque le gynécologue sortit ses schémas, ni quand sa mère orienta la discussion sur les possibilités de médication, et offrit à Iggy un moment de répit, en dehors du regard nerveux du médecin. Il y avait deux pendules de Newton sur son bureau, et les ouvrages dans la bibliothèque derrière lui étaient classés par taille et non par sujet. Quelle étrange personne.

"D'un point de vue statistique, c'est une bonne chose que ça tombe sur moi," dit-elle en bouclant sa ceinture de sécurité, précautionneuse à ne pas se coincer les cheveux sous la bande de nylon. "Franchement, s'il y a une personne dans l'état qui ne risquait pas de vouloir une grossesse, c'était bien moi." Elle savait que sa mère la fixait, le malaise remplissait tout l'habitacle, mais Iggy s'occupa à fourrager dans la boîte à gants à la recherche d'un paquet de chewing-gum sans sucre. La clé tourna dans le contact. "Pense un peu à toutes les économies que ça implique." Clignotant pour quitter le parking. "Déjà, la pilule contraceptive obviously, mais ne serait-ce que pour les tampons, si t'y réfléchis." Le feu était vert. "Ça me fait penser, je t'ai dit que mardi prochain je vais assister à une conférence sur la taxe rose ? Je dois pouvoir te trouver une place, si ça t'intéresse. On pourrait y aller ensemble. Pourquoi pas grignoter un bout chez le libanais de Barcombe Place après ?"

Vingt minutes plus tard, la voiture s'arrêta péniblement devant l'immeuble d'Iggy. "Tu es sûre que tu ne veux pas venir dormir à la maison ?" Les longues mains sur lesquelles commençaient à se dessiner quelques rides étaient toujours sur le volant, prêtes à redémarrer dans la seconde si l'ordre en était donné. Iggy eut un mince sourire – mais c'était sa mère, pas un inconnu en blouse blanche, alors celui-ci mourut bien vite sur ses lèvres. Elle hocha la tête obstinément, répandant le parfum de son shampoing, amande et noix de coco. "Ça va. Ne te tracasse pas pour moi." Maman Alba laissa échapper un soupir moitié convaincu. "Je sais, sweetie. Je sais. Tu ne me laisses jamais le faire." Par habitude, la jeune femme se pencha, tendant une joue lisse sur laquelle sa mère alla laisser une trace de rouge à lèvre Allure Velvet de Chanel. Iggy savait que la bouche carmin souhaitait la rassurer d'une manière ou d'une autre, lancer quelques mots sur le tableau de bord pour partager le fardeau, mais elle n'avait rien envie d'entendre. Dans ce petit bureau, entre deux pendules de Newton et deux femmes presque identiques, l'une portant l'âge sur les mains et l'autre entre les reins, tout avait été dit. Iggy claqua la portière en sortant. L'appartement était sombre. Elle sortit son téléphone. Fixa le fond d'écran un moment. Laissa échapper une longue expiration.

6.18 PM "fuck le victoria lounge. t'es chez toi ?"

Elle avait quelque chose à se prouver. Qu'elle avait encore vingt-quatre ans, peut-être. Qu'elle était indestructible, sans doute. Elle ne lui laissa pas le temps d'ouvrir la bouteille de vin qu'il était allé acheter en vitesse à l'épicerie du coin. Elle ne lui laissa même pas le temps d'aller jusqu'à la chambre. Ils roulèrent sur le tapis du salon, et c'était plus sincère que la dernière fois. Plus brutal, peut-être. Le soleil se couchait à travers les stores, et quand les cris cessèrent, il faisait froid. La respiration de Ronan était tonitruante, et elle voulut lui hurler de la mettre en sourdine, la mettre en sourdine et disparaître. A la place, elle se leva et éplucha sa blouse. Il se redressa sur un coude et l'observa longuement. Alors qu'elle enfilait le vêtement, il lui souffla "Je crois que je t'aime." Iggy leva les yeux au ciel.
"Oh, la ferme."
Et ramassa sa jupe.